P'tit mot

"Aimer c'est voyager sur les ailes de l'allégresse".
François Gagol.

Illusion...

P'tit mot...

"Le corps des femmes est un fleuve aussi qui emporte le chagrin".

Extrait de dialogue du film d'Aleksei Fedorchenko
"Le dernier voyage de Tanya".

Les chats...

...Au fond du jardin l'atelier.

Le lierre s'enlace aux fenêtres, où défilent les nuages de novembre.

Les herbes folles se sont figées avec les premières gelées.

Déjà l'odeur blanche de la neige. Peinture monochrome.

Seules les roses rouges s'acharnent de couleurs.

Et le bleu?! Oui, le bleu de l'âme présent et vivant.

Les chats me guettent et me suivent pour une caresse. Ils dansent et jouent. Attrapent mon coeur. 

Me distraire de ma terre, capter mon attention, p'tit geste d'amour, c'est si précieux.

Leurs yeux jaunes m'observent.

Je m'installe silencieuse le pinceau à la main. Les chats curieux calment leur jeu, et m'entourent de leur présence de velours. Alors, je commence mon voyage vers l'imaginaire.

Bella.

P"tit mot...

"Pour s'écrire
ne faut-il pas d'abord
être séparés?"

Abdellatif Laâbi.
Oeuvre poéique II

Mon coeur qui danse.

Captif, libre et joyeux, palpitant, rouge vie
Oiseau sauvage, aimanté, en dehors de moi même qui me mène au rythme endiablé de ses battements. Une promesse alors, un mot, un regard, un rendez-vous à la terrasse d'un café lui redonne espoir. S'y accrochent,  la lumière fragile de la ville qui scintille dans le noir, le silence d'encre comme une présence, l'eau  profonde et brumeuse du lac mystérieux, qui dévore les secrets. J'y ai jeté quelques larmes qui depuis dessinent l'onde éphémère. Tout me semble beau, doux et passionné à la lumière de mon coeur qui danse.

F.C

La danse...

Sarabande...

Des roses, et des souvenirs en sarabande.
Chats noirs de velours, leurs yeux étoiles brillantes, pour les nuits d'encre, celles de l'écriture, où seul leur ronrons m'accompagnent.
Pour l'instant, bleu vivant dans mes cheveux, le vent aussi.
Légère et fluide, en appesanteur.
Où sont les pas qui te menèrent jusqu'à moi?

F.C

Balbala...

"Balâbîl:
Toute pensée liée à l'amour, à ses réminiscences, ses obsessions et ses fatasmagories.
Sing: "Balbala"

Les 100 noms de l'amour
Malek Chebel Lassaâd Métoui.


"Balbala": Grande céramique au biscuit, que je n'ai pas encore émaillée... L'envers du décor.
J'aime ces couleurs mates, le cuivre ne s'est pas encore révélé, il est brun, métallique et rugueux.
La terre dans son essence.
Rugueuse comme parfois le sont mes pensées.
Les bleus sont silencieux mais vivants... Dans l'attente.
Matin d'automne, je suis cette terre, et ce mot: "Balbala".
F.C

Reminiscence...

Femme aux cheveux bleus à la pâquerette...

Octobre dans le jardin...

L'encrier de mes pensées.

"L'encrier, pour t'écrire des mots d'amour, y puiser mes pensées.
Plume rouge au rouge de mon coeur, mon coeur prisonnier, oiseau affolé. 
L'encre noire, de Chine, promesse de voyages?!
Les mots vont s'accrochés au blanc du papier, arabesques et volutes vers toi voyager".



P'tit raku du bonheur: l'encrier.

"Je ne désire de l'amour que le commencement".

"Je ne désire de l'amour que le commencement. Au dessus des places de ma Grenade.

Les pigeons ravaudent le vêtement de ce jour

Dans les jarres, du vin à profusion pour la fête après nous

Dans les chansons, des fenêtres qui suffiront et suffiront

pour qu'explosent les fleurs du grenadier

Je laisse le sambac dans son vase. Je laisse mon petit coeur

Dans l'armoire de ma mère. Je laisse mon rêve riant dans l'eau.

Je laisse l'aube dans le miel des figues. Je laisse mon jour et ma veille

Dans le passage vers la place de l'oranger où s'envolent les pigeons

Suis-je celui qui est descendu à tes pieds pour que montent les mots

Lune blanche dans le lait de tes nuits? Martèle l'air

Que je voies, bleue, la rue de la flûte.Martèle le soir

Que je voie comment entre toi et moi s'alanguit ce marbre.

Les fenêtres sont vides des jardins de ton châle. En un autre temps

Je savais nombre de choses de toi, et je cueillais le gardénia

A tes dix doigts. En un autre temps je possédais des perles

Autour de ton cou et un nom gravé sur une bague d'où jaillissait la nuit

Je ne désire de l'amour que le commencement. Les pigeons se sont envolés

Par-dessus le toit du ciel dernier. Ils se sont envolés et envolés

Il restera après nous du vin à profusion dans les jarres

Et quelque terre suffisante pour que nous nous retrouvions, et que la paix soit"

Mahmoud Darwich "La terre nous est étroite".

P'tit mot du matin...

"Le printemps dans tes yeux efface les larmes de la nuit
le jasmin les égare dans le jardin andalou
et toi, doucement tu entres dans le sommeil pour rêver".
Tahar Ben Jelloun
"Labyinthe des sentiments".

Beauté persane.

"Ouhibbou; ouhibbou al-houbba".

Elle le dit doucement dans un murmure sa voix enlacée au bleu du jour qui danse dans la chambre.

Le chat est tout velours, les mots s'échappent du livre, prennent leur envol.

"Labyrinthe des sentiments" de Tahar Ben Jelloun.

Beauté Persane...

P'tit mot...

"Une femme est encore plus belle lorsqu'elle est impossible... Encore plus troublante lorsqu'elle n'est que probable".

Joël.

Poésie...

"Toujours il récitait de la poésie". Des poémes entiers qu'il apprenait par coeur ou bien qu'il me lisait et je l'imaginais en train de les réecrire, pour moi seule. La poésie était-elle une des clés de mon corps? La poésie était entre nous. Il m'aimait avec les vers des autres. Lorsqu'il partait en voyage, il me téléphonait pour me donner le nom d'un recueil ou d'un poéme. Je cherchais le poète, je lisais je me rendais compte qu'il était pour moi. Pessoa, Cavafy, Char, Michaux et d'autres que je ne connaissais pas. Je suis devenue comme lui. J'apprenais les poèmes arabes que j'aimais, je les répétais pour lui seul. La poésie était-elle toujours entre nous? Avec lui, j'ai repris l'écriture de mes petits poèmes, rite initial de chacunes de nos rencontres. Il s'enquérait de mes mots. En silence je lui tendais le poème. Il lisait comme s'il partait à la découverte de ma face obscure, masquée pa ma frivolité et mes éclats de rire. Il découvrait ce que je n'osais pas m'avouer à moi même. En silence il pliait le papier avec soin et le glissait dans sa poche.
Mon corps était-il l'une des clés de la poésie?"


Salwa Al Neimi
"La preuve par le miel"

P'tit mot...

..."La poterie m'a sauvé la vie!
Elle m'évite d'utiliser l'encre qui est devenue trop dangereuse car tout ce qu'on écrit est systématiquement déformé par ceux qui le lisent".
Jean Cocteau.

Oiseau de septembre...

Enfumage des oiseaux de septembre.

Raku lustre, la poésie de l'instant et du hasard....